résonances

222

2012-03-12T18:44:00.000+01:00

" Les temps sont lourds, les temps sont mûrs, épis jetés, épis lancés sur l’épaule, dans le tas de la vie inquiète, sans la nuance, sans rien de bien, de grand, rien de beau. Une spirale, elle tourne sur son vide, il compte les fleurs, les pas et décide. "

texte de Michel Chalandon : Les fleurs. La bouche est incertaine.

à lire ICI

221

2012-03-11T18:54:00.001+01:00

" Sur le sentier plat, si lent, la vie, le vent, le rêve, lancent et disparaissent. Par cœur, par cœur, avec le cœur, avec la voix, avec la sève, la chair meurtrie, le pied lancé, la bouche amère, il chante les fleurs sur l’instant, il jette des figures à l’espace, sa faiblesse vient, le mal est sûr.

Il est venu, il dépose les fleurs au tranchant de sa vie entière, en reflets, en reflets, et d’or et d’incendie, de désespoir et de crainte.

Où est-il, où est-il, il vient, il tend la main, il franchit, il a perdu sa trace, il a fait le plus grand du voyage, la part maudite.

Un secret lourd, la vie arrachée, les murs tombent, le calme n’y viendra. Le calme, la sagesse, tout est perdu, les fleurs, tout est inscrit au mur, aux lèvres, les notes sont figées, la chanson est de marbre, l’effroi lisse la main, la bouche est amère, épouvantablement tendu, perdu sur la pierre, sur le secret. "

texte de Michel Chalandon : Les fleurs. La bouche est incertaine.

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220

2012-03-10T11:46:00.001+01:00

" Il surgit et donne une explication et il prend et dit une chose, une chose, une autre, une construction, une incroyable vérité, le calme est du, à fleur de vie et d’espérance, de cailloux ternes, de verres voilés du sang des pierres, du sable déposé sur le pied, sur la main.

Le brouillard accumulé, l’oppression, la joie enfuie, seul hors du champ, sans mots, l’espérance lancée, il cherche les fleurs et se console aux murs, aux pierres, aux pieds blessés.

Il commente son avenir, le flot, le tumulte, la révolte, la négation, tout avance et rien ne tient. Il se donne en tranchant une once d’espérance, une part de liberté, de vérité, de calme, de repos. Le feu dévore, dévore, tout est franchi, tout est tordu, il cherche les fleurs et compose. "

texte de Michel Chalandon : Les fleurs. La bouche est incertaine.

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219

2012-03-02T18:30:00.000+01:00

" Les mots sont figés, tu ne réponds rien, tu tournes et tu n’effeuilles rien, les arbres sont en place, la vision est claire, le ciel est bleu, les nuages noirs passent dans l’air, dans l’air, dans ta tourmente, le sol est posé, le sable est posé, et la foule partout des fleurs, le pied est tordu sur la rive, que dire, que faire. L’écho, le calme sans repos, l’oubli, tout est oublié, tout grandit.

Il se ferme, il se forme, il se prend et tient l’allure, le pied est tordu, il avance, il avance, sur le chemin perdu et fatigué, dans l’ignorance les fleurs sèchent, le calme est réduit.

Il se cramponne et il commence, il avançait, il avançait, il est repris, il cherche le calme et le repos, il ne trouve, il est désolé et rompu sur le sable, sur le tranchant, la chair meurtrie, la bouche pauvre, le souffle défiguré, les fleurs, le calme à l’abandon, sans suite, le chaud revient, s’impose.

Il t’avait tout bas parlé de l’âpre, âpre liberté, les méchants, les rêveurs sur la même route, dans le silence avant, avant l’oubli, ô, ma mémoire, le vent, les arbres, les oiseaux, les fleurs, le savoir, la vie perdue, il avance vers. Tout tient, tout tient, tout menace et s’inscrit dans le matin tremblé. Dans le vide sans louange, dans l’obscurité, entre le bleu et les nuages, il marche et cherche les fleurs, et il s’inscrit. "

sur un texte de Michel Chalandon : Les fleurs. Revenu vers l’âpre, âpre liberté.

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218

2012-02-27T19:25:00.001+01:00

" T’avait–il parlé de l’âpre liberté, du réveil, du sursaut, de l’angoisse.T’avait parlé tout bas de l’âpre, âpre liberté, du remords, des soucis, des occupations, des aventures, des il t’avait parlé. Il flotte sur le ciel bleu, sur les nuages au loin, au loin, noirs et passants, ils passent, au loin ils se mêlent, ils ensablent les fleurs, les vents contraires, ils déplacent les palpitations.

Les fleurs, chair meurtrie, assoiffée, et il t’avait parlé du reste, ce qui reste, qui n’est plus, une limite, il faut passer et flotter, revenir, se dire et se donner. Des remords, des étendues et de l’oubli où sont les restes, les mensonges, les fleurs. Les affaires, tout est en tas, tout est en sac, une sur l’autre, une sur l’autre, tu reprends une à une, une pièce et le reste, l’histoire, les pieds meurtris, la chair éclaboussée, l’oubli à venir, la fin, l’histoire lente et lente.

Le fruit au panier, sur le rebord, d’en haut en bas, vers le calme, il te viendra, il te pensera, il sera pour toi, pour ton histoire, pour ta peine. Tu tournes et tu te vides, le pied tordu au sable sali, un regard vers l’inquiétude, vers le semblant, la face grimée, les fleurs en mots sans suite ni commencement.

Il te faut les fleurs, il faut arracher et couvrir une à une les flammes vives, éteindre et souffler, le vide viendra là ou le visage se fige, le calme est désolant et il te disait. "

Texte de Michel Chalandon : Les fleurs. Revenu vers l’âpre, âpre liberté.

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217

2012-02-24T20:00:00.001+01:00

" Une longue attente, devant la porte, les doigts au montant de bois. Sur le seuil, l’escalier, le toit, le premier pas et rien ne vient, des images, seules, sur la route, à venir, mais, il n’y vient pas et puis, il le faut. Les doigts détachés, le pied levé, il part et sur le chemin, au talus, la sauge et les roses au bord du chemin pour une fuite, pour partir en Égypte à la rencontre.

Le temps est bousculé, sur la route avec un monde, le monde, à sauver, des enfants à restaurer, à instituer, avec l’or, l’encens, la myrrhe, et ce peuple de fous, sourds et aveugles, ils ne comprennent rien, ils massacrent, ils massacrent, ils se croisent, ils abiment, et en ce point, cette histoire, en ce point, pour ce moment, pour cette histoire, tout est écrit. "

sur un texte de Michel Chalandon : Die drei könige. A venir.
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216

2012-02-23T20:45:00.001+01:00

" Sans façon, il construit et pose au sol et l’une sur l’autre une pierre, une pierre, les chemins sont tordus, les idées sont affreuses, ils sont en liberté et ils clament la fin des choses, la fin du temps, la fin, ils sont aveugles et sourds, ils se recommencent, ils sont venus, ils trouvent tout, le tas de cendres, le tas de boue, l’amertume, le fiel et l’aigreur au visage. Ils chuintent, ils ravinent, ils ont perdu chaque pierre, et une à une, ils les ont brisées. "

sur un texte de Michel Chalandon : Die drei könige. Sans façon, mauvaise manière.
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215

2012-02-22T18:50:00.002+01:00

" Où sont les rois sont les drames, ils font des heureux, ils font le malheur, ils tirent les cordes et agitent les pendus, ils sont rentrés déjà, ils écorchent la langue, les bijoux, les plus belles saisons, ils écornent, ils arasent, ils détruisent, tout est à construire, tout est reconstruit faux et laid, sans plaisir, dans la rancune.

Dans les livres, les pages arrachées, ils sont perdus et ils avancent, ils écorchent, dents de traitres et d’innocents, les peaux éparpillées, les fleurs et ils les froissent. "

sur un texte de Michel Chalandon : Die drei könige. Sans façon, mauvaise manière.
à lire ICI

214

2012-02-21T19:18:00.004+01:00

" Les mages pour le réconfort des enfants, ils ont perdu leurs chansons, l’air est perdu, la voix est close, plus rien ne meurt et rien ne vit, ils sont sur le sentier, ils se donnent et ils offrent leurs cailloux, que sont-ils venus et que sont-ils faits et que, que sont-ils encore, sur le devant, sur le chemin, dans la poussière, dans les horreurs, les images fausses et vraies.

Ils traînent leur fardeau, ils tirent leurs poids d’ombre de feu, nourris de perles qui roulèrent dans la fange, les animaux y mangent, y dorment, y recommencent, le combat est mené, les doigts sont libérés, les cœurs inventent à l’aise, sans raison. "

sur un texte de Michel Chalandon : Die drei könige. Sans façon, mauvaise manière.
à lire ICI

213

2012-02-20T19:40:00.001+01:00

" Sans façon, je pose au sol et l’une sur l’autre, une pierre, une pierre et dépose le grain, et filtre et condense et prend et tient en l’air posés des rayons.

Il est fourbu, il est foncé et froid, il gouverne un monde de stupides, qui sont assassins et fous, ils meurtrissent les enfants. Les mages n’y retrouvent ni or, ni encens, ni myrrhe.

Ils sont stupides et fous, assassins, ils comptent les éclats, des pierres au chemin, du trouble dans les cœurs, leur joie est loin et tous se fuient, ils sont évanouis, ils percent les songes, ils sont à retenir, à combler l'espace entre les pierres d’un chemin éventré d’ornières, perdu de rangs, déchiqueté.

Ils avancent, ils mordent, ils cherchent au loin les dents des sauveurs, les leurs et le reste. Il faut poser le pied, il faut laisser une trace, le monde est jeune et vieux, il est perdu dans le soir, ils sont sur le chemin, ils contemplent la trace des doigts au montant, le peuple est en marche, il a oublié les soldats, il a oublié. "

sur un texte de Michel Chalandon : Die drei könige. Sans façon, mauvaise manière.
à lire ICI, ICI

212

2012-02-18T20:01:00.009+01:00

" Ils sont en abandons, ils cherchent et trouvent. Le pied dans les orties, le cœur sur la route, dans la poussière et dans le bruit. Cette nuit l’étoile est descendue, ils ont cherché et ils trouvent sur le talus, au monde, des cœurs à contenter, des yeux à explorer, des champs à labourer, de la terre pour tous.

Des doigts dans l’air battent, ils sont étendus sur le bas à côté des épines, ils sont fleurs d’églantier et cœurs à conquérir, ils chantent et inventent un monde pour les yeux de tous et pour tous ils éprouvent, ils tracent, ils décorent, ils montrent.

Le chemin est là, la liberté est en face, ils content, ils content, et je me dis aussi cette petite histoire, ce bien épanoui, ce regard éclatant, un monde à conquérir, des cœurs à ouvrir, des enfants à sauver, des champs moissonnés et des greniers comblés et des avoines perdues pour les passants, trouvées aux maraudeurs.

Ils se contenteront des épines et ils affranchiront les esclaves, les rois sont sur la route et mangent l’herbe amère, ils sont sans y penser en avance et bien loin, sur le bord du chemin. J’ai visité le temps, j’ai rempli mes regards des ombres du mensonge, ils sont encore là, leurs doigts accrochés au portail.

Je me dis, je suis libre, je suis un regard pur, j’avance et trouve à chaque pas une histoire nouvelle, un souvenir de rois, ils suivaient au départ une étoile. Je me dis, je suis libre, je suis un regard pur, j’avance et trouve à chaque pas une histoire nouvelle. "

sur un texte de Michel Chalandon : Drei könige. Epines en chemins.
à lire ICI, ICI, ICI

211

2012-02-15T19:18:00.007+01:00

" J’ai enfin les doigts détachés un à un du montant de la porte, du montant de métal et pensant, d’or, d’encens, de myrrhe, de voyages, d’espoirs et de pardon, de vies sauvées, de pieds blessés, guéris de poussière au chemin.

L’huile coule aux pieds des voyageurs, ils sont essuyés d’huile et de larmes, de nard, de cheveux blonds et roux, ils sont empoussiérés et fourbus au talus, les yeux encore clos, ils respirent le parfum de lys et de corbeau noir, ils sont empoussiérés au bord du chemin, sauge et violettes et piquants chardons bleus, ils se traînent, ils s’éreintent, ils sont fourbus et ils cherchent, d’or, d’encens et de myrrhe, des vies à sauver, des enfants à combler, des cœurs à enrouler dans la soie, la salive. "

sur un texte de Michel Chalandon : Drei könige. Epines en chemins.
à lire ICI

210

2012-02-14T21:42:00.007+01:00

" Orties, ô, temps immobile, où sont-ils les piquants, les acerbes qui se donnent et content aux étoiles le champ labouré, la main posée, le cœur évanoui, la couronne posée, ô, où sont-ils les chanteurs, les archanges, le bien sur le devant, l’horizon toujours vaste.

En arrière, en arrière, je me suis penché tôt au matin et j’ai tremblé et j’ai cru et j’ai dit, il faut se reconnaître, il faut tout chanter et mordre les cailloux, et perdre sur un lit les roses et leurs épines, et donner au plus haut ses bras d’herbes pures, ses grains d’encens à brûler, sa myrrhe pour guérir et contenter la vie. Ils sont trois ils avancent, ils sont rois éblouissants.

La main posée au montant de la porte se détache et tranche dans l’air un morceau de l’histoire, une part de vent sur les cailloux. Des mages en cohorte, ils avancent et cherchent et trouvent à l’orient un horizon subtil de mains jointes et vives.

Ils se cherchent, ils se croisent, ils vont, venant de loin, ils viennent et respirent et posent au sol, sur le sable, aux pieds, l’or et l’encens, la myrrhe, si près des genoux, ils se courbent, ils inclinent, ils ont vu l’horizon, le cuivre est pour le soir et les roses au matin, ils ont vu et je vois trois rois qui avancent, je suis au matin penché et tremblant. "

sur un texte de Michel Chalandon : Drei könige. Epines en chemins.
à lire ICI, ICI, ICI

209

2012-02-11T17:41:00.000+01:00

" le premier mot fut le dernier "

à lire ICI

208

2012-02-10T22:53:00.003+01:00

" Il les suit, ceux qui ont fuit le chemin "

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207

2012-02-09T18:30:00.000+01:00

" sans peurs, sans alarme,
rien ne sonnera, et rien pour rien. "

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206

2012-02-08T18:30:00.000+01:00

" sa brûlure grande, quel mal faire, pour un baiser "

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205

2012-02-07T18:49:00.001+01:00

" Le monde est clos, le monde est sûr,
il tourne et rond, il se répète depuis toujours. "

à lire ICI

204

2012-02-06T18:20:00.007+01:00

" il abandonne son chagrin, il se défait et roule "

à lire ICI

203

2012-02-05T18:05:00.000+01:00

" Sur son grain, sur son fil, il espère et il croit. "

à lire : ICI

de sang d'eux

2012-02-04T16:08:00.006+01:00

" Un coup de sang "

à lire ICI

deux sans un

2012-02-03T20:58:00.003+01:00

" Un coup au cœur "

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200

2012-01-30T19:34:00.016+01:00

Sur un texte de Michel Chalandon : Alerte, et d'un mouvement vif. 19 février 2010
à lire ICI

199

2012-01-26T19:30:00.000+01:00

" immédiatement en défense et suspendue. Au repos et les yeux perdus, la main s’agite et il, et on, regardent, la pluie vient, il, fait orage, adieu, bonsoir, bonjour, rentrons tous deux, tous deux et puisons loin et croisons tout, à la maison et sur l’échelle, dans l’escalier, en haut de l’arbre, les serments, les serments murmurés, les regards et les langueurs, et tout.

Pour oublier les promesses, et, les promesses ont-ils tenues. "

Texte de Michel Chalandon : Il, va, on, est. 7
à lire ICI

198

2012-01-25T19:53:00.006+01:00

" D’un moment à un autre, le jour, un jour au sommet, au rameau. Il, en est comme d’une chanson des âges lointains, de la rive éclaboussée, les boucles des enfants refont et couronnent, le temps perdu, le temps passé à l’ombre, à l’ombre sous les branches, pour le repos des yeux. Il, on, dansent, deux éperdus, serments ni vifs, ni loin, union décidée et mentie, "

Texte de Michel Chalandon : Il, va, on, est. 5
à lire Ici

197

2012-01-24T19:14:00.000+01:00

" Sous le menton, dans le secret des mots cachés, des gestes tus. Il, on, avancent et on, balance et il, est donné et on, en est perdu et il, se griffe et tout s’apaise. Aux images par brassées de branches, de feuilles, on, reste en branche et en feuilles, plus soutenues encore, le si beau il, fait, il, fait et il, le rend bien le soir, le matin, et on, entre, il, a pâli, il, est touché. "

Texte de Michel Chalandon : Il, va, on, est. 5
lire ICI

196

2012-01-23T18:50:00.003+01:00

" Au sommet de l’arbre, il, on, balancent. On, se perd et il, est tendu, pour en avoir bien, du courage. Des serments doux, des défis, le mariage, le deux par deux, ont-ils, raison, sont-ils, certains et véritables et sur les rameaux, au sommet, les jambes levées et tendues, ils, se recommandent, ils, enchantent leur saison. Le chaud et l’air passent sous. "

Texte de Michel Chalandon : Il, va, on , est. 4
à lire ICI

195

2012-01-22T17:47:00.001+01:00

" il, va, pleuvoir. Au sommet, au plus haut, il, est posé, il, montre et tend la jambe, les poignets, il, frémit seul, il, se balance au sommet, au plus haut, il, est posé, il, montre et recommence, il et on, posés sur les lèvres et y palpitent comme une, comme une, il, se donne en haut, au sommet, au rameau, à l’ouverture, au bord de tout, en tiers, en évidences, il et on. "

Texte de Michel Chalalandon : Il, va, on, est. 3
à lire ICI

194

2012-01-21T16:21:00.005+01:00

" bêtes de joie, et où, on, donne aux rameaux, sous les ombrages, les serments doux, les défis, les mariages. Regarde, il, tombe, tombe, il, est perdu et reconnait, reconnait le, il, est, il, enjambe la branche, il, se tourne, il, recommence, il, est en haut et, on, regarde, il, est en haut et il, se donne et reconnait, la pluie avance et il, rentre, on, rentre, vite, il, va, "

Texte de Michel Chalandon : Il, va, on, est. 2
à lire ICI

193

2012-01-20T17:52:00.017+01:00

" Il, on, seraient bien un autre, une sensation qui protège et, il, pensant et on, disant, posent au sol un regard calme. Un soupir vers les cailloux, vers les branches et les feuilles, un doux ceci et un cela. Une évidence pour longuement marcher, des empans de mémoire, la volupté de draps tirés sur les jambes, du repos sous les arbres où chantent en haut, les oiseaux, "

Texte de Michel Chalandon : Il, va, on, est. 1
à lire ICI

192

2012-01-19T19:32:00.006+01:00

" Le jour est évité à sa beauté lointaine. Il fait briller. Il perdra tout, il ne tiendra rien, heureux, étendu sous les feuillages, les bêtes se penchent et protègent cet agité, ce remuant, dangereux et bel assassin du soir et du matin.

Il jette loin une et une pierre frottée, un et un éclair, un et un crime. Il rend au ciel, aux astres sa vie, ses pieds soutenus par l’air, ils ont frotté tout le chemin. Le ciel est clair, soir et matin, le beau froissé enfin est calme. "

Texte de Michel Chalandon : Assassin, il est sûr
à lire ICI, ICI

191

2012-01-17T13:13:00.004+01:00

" Il s’appuie à la canne et lance un caillou blanc, un caillou noir, des poids perdus, le temps s’enfuit. Le papier, une image froissée dans sa main, les caresses, une image à laisser en chemin. Le soir il passe, au matin il est pâle. "

Texte de Michel Chalandon : Assassin, il est sûr. 3
à lire ICI

190

2012-01-16T18:38:00.007+01:00

" Il est sûr et il porte le poids de son cœur. A sa volonté, il est pas à pas sur la route, il compte, il se déploie, il croit, il pense, il fonce. Il compose sur le vent, par l’air soutenu, un vol de feuilles au visage, le nez dans la saveur.

Au temps de la louange, éblouissant l’ombre, sa peau d’espérances est tenue, aux lèvres il a un baiser, il y palpite pour s’envoler. Une chanson, la voix fermée éteint ses yeux, ses doigts, ses pieds, armes blanches, sa peau. "

Texte de Michel Chalandon : Assassin, il est sûr. 1, 2
à lire ICI, ICI

189

2012-01-15T12:54:00.016+01:00

" Au bord du temps, il sommeille au berceau, il est penché en boucles. Du sable, du sucre, une belle saveur, de l’eau, sans rien au front. Il tranche une aventure.

Du bien, du beau, la joie est claire, le temps ouvre, il se donne un air de saison, il ouvre les bras, les yeux, il est tendu et confiant, regards comptés. A la nuit, les visages, au jour, boucles mêlées, enfants, le monde tordent, ils chantent.

Un panier plein, une vie dans la main des autres, tendus, ils se posent. Au bord des yeux, au bord du cœur, les boucles tournent, les doigts tremblent, la lumière sur le lit, posés les cœurs tremblent, ils chantent et tournent en haut, les pieds. "

Texte de Michel Chalandon : A trouver.
à lire ICI, ICI, ICI

188

2012-01-10T18:40:00.006+01:00

" le temps ouvert, il entre, il entre, il cherche, il soupire et content, content, content, content. Que coutent les pas perdus sur cette route. Un murmure avant l’autre, une espérance au dessus, il tourne et, je descends, je comprendrai enfin la suite. Les uns, les autres et toute la lignée. "

Texte de Michel Chalandon : Les uns, les autres, trois chansons. 5
à lire ICI

187

2012-01-09T18:52:00.000+01:00

" Un petit jeu, les petits bras, les heures simples, simples, simples et il se dit, il se dit, il chante sa chanson lente, lente, loin, loin des porcelaines, de la certitude de l’air frais, du temps clair. En entrant au temps clair, en chantant sur le chemin. La main toujours au montant, au fil du bois, la porte

est entrouverte, le ciel est pur, le froid viendra, il cherche une chanson de liberté, une espérance sur le chemin, devant, le seuil, la maison est ouverte, le chemin suivra le cœur y sera à l’aise, à l’aise et content, content, content. Descendant, descendant, il tourne et il espère. Le clair chemin, "

Texte de Michel Chalandon : Les uns, les autres, trois chansons. 4
à lire ICI

186

2012-01-08T17:10:00.006+01:00

" le retour, le poids déposé au sol et entre les pieds, la liberté. Le repos enfin, libre, enfin libre, sur le chemin vers en haut, vers en haut, sur le devant, en avant, en haut et plus rien sur une certitude, sur les efforts, sur le tremblement, sur le vague. Il est entre les rides, à l’obscurité même,

entre les temps, dans l’ignorance et dans le vent, rempli de feuilles, de feuilles et soutenu et soutenant un vol, un vol, un vol à mourir, à mourir pour une chanson brisée, sans crainte, perdue sur le devant et posée au fossé, au fossé, dans l’ornière, les idées mortes, le plus haut y côtoie sa perfection. "

Texte de Michel Chalandon : Les uns, les autres, trois chansons. 3
à lire ICI

185

2012-01-07T20:00:00.004+01:00

" un pas, les yeux ouverts, les yeux perdus. La lente, lente descente, on se place encore, on descend, on enchante, on reprend et on frappe le chemin. Les uns, les autres, ils descendent, ils se défont, un pas après l’autre, un murmure avant l’autre, on avance et on se grise, au chemin les arbres,

les fleurs entre les pierres, le poids bien trop, bien trop, le poids, il se pense, il se détend, il tire sur les mains, il chauffe sous les pieds, il est tendu et il demande les uns, les autres, les revenants, les partants, les imprudents. Entre le jour et le mal, entre le jour et le mal, il demande une certitude, "

Texte de Michel Chalandon : Les uns, les autres, trois chansons. 2
à lire ICI

184

2012-01-06T19:01:00.006+01:00

" Je descends, je descends, des uns et des autres, ils rentrent, ils rentrent et bougent, ces uns, ces autres, sur tout ce qui est, ce qui est devant, devant, partout sur le devant. Les uns, les autres, ils se bousculent, ils lancent dans la descente, ce qui revient, ce qui rechante et tous enchantent,

tous se lancent et je descends. Il se rompt, pourquoi, pour qui, il se déploie et il enchante, sans contraire, sans attente, sans épier ni l’un, ni l’autre, perdu entier sur la toile, sur le sol, dans la porte entrebâillée, dans le silence, dans le murmure les âmes chuchotent, et recommencent, et déposent "

Texte de Michel Chalandon : Les uns, les autres, trois chansons. 1
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183

2012-01-05T13:35:00.010+01:00

" attendre la peau en graines, en semences. Ils sont rendus au bord du temps, au bord de rien, rien ne vient et ils détendent les mains pleines, les mains tordues, le calme est incertain, ils oseront, ailleurs, plus loin, plus tard et ce matin passe et passe. Tamis, tu te remplis des grains du temps,

des grains de l’âme, la peau et l’âme et les cailloux, les brisures, le calme éteint sans étreinte, sans rien dedans, ni pleur, ni cri, ni rien encore. Le temps venu, le temps parti, le retour lent et calme et y songeant, pensant encore au bord de l’eau, au bord du temps, dans l’étendue, le partage, les grains.

Le froid, le matin, la guerre au loin se calme, il était sorti du bain, il étendait la main sur l’herbe, il voyait loin, il espérait, les pages tournées encore, il y donne la peau fleurie, les grains tendus. Ils étaient partis pour se dire, ils se sont tus et depuis tout parle d’eux et de leur temps, leur peau

silencieusement fleurit sur l’eau, fleurit encore. Ils sont passés, ils ont compris et pour longtemps y pensent encore. "

Texte de Michel Chalandon : Enfants à la rive. 7, 8, 9
à lire ICI, ICI, ICI

182

2012-01-02T17:38:00.007+01:00

" sans suite, le cœur offert, il se tourne et racle au sol le pied perdu, la main ouverte. Le pied perdu, la main ouverte, le cœur lancé vers l’autre rive, vers, sur, il est sensible, il est pareil, et vers, et sur, il se retire, il est tendu et sans entraves. Il est défait et délacé, il est encerclé, courageux, grand,

et sans remords, sans rien sur la main, le pouce, bagues ni lacets au poings, il n’est plus fauconnier, ni page, ni souffleur de verre et si câlin et si tranquille et si redouté des oiseaux, il lance, il lance et se retire, des pierres dans l’eau, l’étang se brise, se défait, il murmure l’avenir dans le bruit

et dans la révolte, le caillou a fendu la rive, déplacé un peu d’air, déplacé quelques souvenirs de pieds usés par les cailloux, de cœurs tremblants au matin sombre, des pieds dans l’eau, des cœurs donnés, des images de peaux en graines, le vent du matin se contente de pointer le jour et attendre, "

Texte de Michel Chalandon : Enfants à la rive. 4, 5, 6
à lire ICI, ICI, ICI

181

2011-12-30T18:50:00.006+01:00

" Il incline et balance au loin, sur la rive, sur l’étang. Enfants, ils jouent, ils jouent, ils se déplacent, ils sont unis, ils sont enlacés, sortis de la fraîcheur, un coup porté sur le devant, sans rien en dire, sans rien en faire, toujours porté haut, devant, le coup sur l’aile, sur la main, sur la joue.

Ils perdent, le corps est tendre, et tendre la fraîcheur des yeux sortis de l’eau, de l’écume. Le vent levé, la brise souffle, la peau tremble. Il est grenu et embrassé et retenu au col, au pied levé, sorti de l’onde sur la rive, perdu au loin, dans le premier souffle du vent levé, il porte haut, il porte,

le cœur à l’aise, enfant levé, sorti de l’onde, sur le devant, dans l’eau claire, il est éclairci de fraîcheur, de sureté, de mains transies, de beauté froide, il boit au col même, au col, la main se lance et évapore, le bras posé, la main défaite, la voix claire, le teint sensible, la vue ouverte, les mots "

Texte de Michel Chalandon : Enfants, à la rive. (scènes) 1, 2, 3
à lire ICI, ICI, ICI

180

2011-12-27T18:52:00.024+01:00

" Ô, sable frais "

ICI

179

2011-12-26T17:04:00.005+01:00

" les grains oubliés trop verts et si âpres
et une pleine bouche à côté du baiser "

ici

178

2011-12-25T22:44:00.000+01:00

" le temps. La vie est confondue aux vitres entachées, aux serments inutiles, à la plus fière des clartés, le cri, le cou, le corps est en procès, il cherche et se consume, il est sur son roc, sur son devant, sur sa porte entrouverte, sur les chemins naissants, sur les traits inutiles, il tourne et transperce,

il compte le loin, l’air est percé et ils sont nés troués : que passe la lumière, que chante les frissons, on est aveugle et sourd et perdu dans le vent, dans la clarté qui trace et recommence. Le chemin est ouvert, les murs sont écartés, l’air traverse sa vie, au point rendu, il est le jour, il a perdu

la nuit. Percé et perdu et trouvé au sol il est petit et fermé et chante sur lui, le temps bien au dessus, triomphe, la nuit est écartée. Suspendu et forcé, il cherche, et rien, il trouve. "

Texte de Michel Chalandon : Ce sont des débuts. 6 et 7
à lire ICI et ICI

177

2011-12-23T16:28:00.001+01:00

" il parle de raison, de l’été écroulé, des ratures sans nombres, des ailes tranchantes et l’air en est marqué, il se donne, il frissonne et il soupire aussi, les yeux sont fatigués, le corps est lourd, trop, il se calme, il abandonne, il ne tient plus de rien, il ne tient plus de tout, il abandonne et perd "

Texte de Michel Chalandon : Ce sont des débuts. 5
à lire ICI

176

2011-12-22T19:34:00.005+01:00

" l’air est soufflé, il perd son combat, la lenteur, la misère, les sons venus d’en haut : espérances folles. Il ose et se console, la grandeur a fui, les œuvres sont vides, il tourne et répandu, le sol est jonché, les serments, les aveux, le vide, le rire tourbillonne et coule à ses pieds. Il cherche, il se console, "

Texte de Michel Chalandon : Ce sont des débuts. 4
à lire ICI

175

2011-12-21T19:18:00.004+01:00

" tout d’un, tout d’un, il borne son indifférence, il chuchote autour, il est tenu et long, il fournit, il consume, il est revenu lent et il charge l’amertume. Il est fini, il est comblé, il cherche et ne trouve les mots un après l’autre, les images, la grandeur, les liens sur le dos, la force dans sa bataille,"

Texte de Michel Chalandon : Ce sont des débuts. 3
à lire ICI

174

2011-12-20T18:46:00.001+01:00

" porté par les uns et tenu en son domaine, il rompt et se transforme, il est venu si loin, il est tenu si proche et il enflamme et il soupire, ô, la parole donnée, ô, le temps reculé, l’air est partout et calme les rancunes, il est posé, il est franc, il est lourd, il mord sur le côté, il vire, il inspire et il se tourne, "

Texte de Michel Chalandon : Ce sont des débuts. 2
à lire ICI

173

2011-12-19T18:39:00.005+01:00

" Un peu de vent, un peu d’air en été, écroulé, pour le temps pendu à la clarté ardente, aux anciens, aux troublés. Du choc sur la rive au choc à la rive, à la prétention même, l’été, la raison s’annule et on tremble au nouveau, au clair, à la vérité, le vivant s’approche, il est là. Il tourne et recommence, "

Texte de Michel Chalandon : Ce sont des débuts. 1
à lire ICI

172

2011-12-18T13:15:00.000+01:00

" il s’accroche, il est tenu, il est partout et fort et léger, une plume, une ombre sur la route, un clair, une habitude, il s’enchante, il compte le retour, il voudrait partir et servir les ombres, à l’ombre des oiseaux la joie échevelée. A la rencontre au vent frais, il est surpris

et il s’incline vers le vent, contre la liberté. "

Texte de Michel Chalandon : Et si, les monts, le vent. 8
à lire ICI

171

2011-12-17T11:45:00.001+01:00

" si certain, si et si, il faut en faire un bouquet, une suite sans suite des mots accumulés, des paroles perdues et retrouvées, des clef qui se brisent et des cloisons sous les ombrages. Il compte son effort, il dose, il partage, il recommande au ciel sa main posée, il est sur le montant, il déchiffre, il insiste,

sa vie est grande et rondement tirée, il tourne et il compte dans l’escalier, au jour les fleurs écartelées, les rides écarlates, les mots sans suite et sans raison, les armes aux fenêtre, les arcs posés aux murs, il s’échauffe, il attire la pluie. Venus, le calme, le repos, il est combattant et il est redoutable, "

Texte de Michel Chalandon : Et si, les monts, le vent. 7
à lire ICI

170

2011-12-16T17:25:00.000+01:00

" la peur, il est convenu, il est calme, il tourne au dedans la face craquelée de joie, il tourne et reçoit et donne et recommande aux âmes l’éclat sombre et brûlant de la vie. Il faut s’y faire et entendre, entendre la suite, le repos, le plaisir si rapide, si loin et il a oublié la force et le partage les habitudes,

le constat, l’éphémère, il tourne et tourne dans sa tête, son corps, le plaisir si rapide, la vie si bien tenue, tenue, tenue, il est fort, il imagine le dedans, la vie en extérieur, le socle sous ses pieds, la gloire est redoutable, il chante aux enfants la chanson du destin, la vie, le plaisir si rapide, "

Texte de Michel Chalandon : Et si, les monts, le vent. 6
à lire ICI

169

2011-12-15T19:30:00.005+01:00

" les plaines, les rivières, le tour venu d’un si rapide plaisir, d’un abandon sans rien autour, une main posée, une ombre vive et la clarté suffit et les effleurements donnent à penser, une mémoire close et retenue, il en est encore à lire, à voir, à donner le mystère du tout posé sur l’herbe, toute verte

encore et parfumée, sans rien au cœur, sans rien aux lèvres, le souvenir seul et clair d’un plaisir si rapide, dans l’escalier, dans la chambre, il voit la route et ses doigts liés encore au montant, la porte le retient, il est fendu, perdu et il retient son âme, le col ouvert, les yeux clos sur le sourire, "

Texte de Michel Chalandon : Et si, les monts, le vent. 5

à lire ICI

168

2011-12-14T18:50:00.000+01:00

" les yeux ravis, l’âme posée, il compte le temps plein, la vie qui s’en écoule, les doigts posés sur le montant, ô, que frémisse la porte de cette main ouverte, de ce regard posé sur le bois clair. Existe-t-il encore ce montant, ce bois clair, ce retour sur le dos, d’un plaisir si rapide, d’une volupté

étrange et certaine. Il est posé dans l’herbe, le grand arc est pendu au mur, au mur, à côté de l’étendard, il saigne, et il attend, l’étendard, la bannière levée, le rentre dedans, l’ombre, l’imposture, le goût d’inachevé, la figure posée, les doigts sur le montant, le rire en cascade, en l’air le souvenir, "

Texte de Michel Chalandon : Et si, les monts, le vent. 4
à lire ICI

167

2011-12-13T18:30:00.001+01:00

" la chaise renversée et le rêve de route au devant et au lointain, un si rapide plaisir libère et encourage, le temps peut bien y compter, le temps peut bien s’y reprendre, la vie surtout est encore si longue, sur un si rapide plaisir, sur une si courte parole et recommence et tu déploie tes armes

et tes lois suspendues au mur. Il chante et recommence et griffe un mot pour un autre, les armes accrochées au mur et au portail, la main posée, les doigts sur le montant et un voyage qui ne commence jamais, il se tord, il entaille le mur, la main posée sur le montant, l’âme juste, les yeux ouverts "

Texte de Michel Chalandon : Et si, les monts, le vent. 3
à lire ICI

166

2011-12-12T19:00:00.001+01:00

" un plaisir si rapide, la raison est si forte, les dents tombent, le vent en est levé, il tourne et hoquète, un plaisir si rapide et presque sans sa porte, sans son regard, il se noie, il se perd, il est tendu et rapide, rapide sans rien dessus, sans rien devant, il est rapide et la bouche trouée. Dans le vent

les sanglots composent sa trace, la main posée sur le montant, la porte est ouverte, il avance et il voit le plaisir si rapide, tout si bien venu, le démon posé sur le devant et la charité en clair sur le dos de la main. Il tourne et recommence et tire sur le dos les tissus envolés, la main sur le montant, "

Texte de Michel Chalandon : Et si, les monts, le vent. 2
à lire ICI

165

2011-12-11T19:26:00.006+01:00

"Encontre, à l’encontre il va, il y va, il cherche, il est perdu, il trouvera, il y sera, à l’encontre, étendu, répandu sur le sable, le gravier, au sol poussiéreux et terrible, il étalera un pied de bonne humeur, le tas de sable répandu en tour au fond, en faire un tout, un objet, un transfert, une dent calme.

Répandue, dent creuse, merveilleuse, suspendue à un fil. Il tire la souris, la dent d’enfance posée sous l’oreiller, perdue de la bouche trouée à la main, dans un trou, dans un trou, le mur est fendu et sa main à fait frémir la porte, doigt posé dans entrebâillement, il est ensommeillé, il tourne et il retourne "

Texte de Michel Chalandon : Et si, les monts, le vent. 1
à lire ICI

164

2011-12-09T18:34:00.017+01:00

" Suspend à ces murs les armes, la bannière, entend au lointain les ruines, la bataille. Ils sont perdus au silence, ils sont étendus sur la rive, ils chantent et courbent le front sur le sable, les erreurs, la reconnaissance, les dits imparfaits, le repentir, les manches. Il souffre, souffre et il recommence.

Autorise les abimes, les tourments, la souffrance et la crainte, les orients perdus, les horizons nouveaux, les clameurs, les étreintes. Des mains embrassées supportent le temps passé, perdu, les doigts, dans l’escalier posés sur chaque marche, sur chaque pas tremblant, sur la reconnaissance.

Sur le début, il est frappé, il se retourne et le corps tremble. Tremble, tremblante main, peur envolée, noyée, perdue sur le sol même. Étourdi, balbutiant et pris en son linceul, il se tord et place au sol son pied, son œil, ses dents et ses regrets et tourne d’un air las une blancheur, il disait de cygne,

et des rougeurs pour les femmes, les enfants. Ils sont accrochés, ils sont perdus, descendus au tombeau, remontés dans l’espoir. Du vin et des chansons, ils sont conquis et grands et seuls, ils, elles marchent et défont, défont, les bandeaux aux cheveux, les traits sous le clin d’œil, ils se remettent,

ils s’enchantent, femmes et enfants, ils sont acquis et ils se donnent. Il est un cœur conquis, un front perdu, une romance et des paroles, et des regards tendres et caressants, les femmes, les enfants. Encore sur cette route est le repos, le chantier des fleurs. Des sourires, des cordes emmêlées,

des espoirs mûris sur la bouche, le cœur encore, à corps perdus et retrouvés. Ils franchissent d’un bond, d’un bond, les grilles, les tensions, les cordes, les roseaux, les étranges pâleurs, les pieds au froid conquis, de larmes étranglés et les cygnes si blancs et la raison profonde, ils sont exténués,

ils chantent, enfants et femmes, noués, dénoués, perdus sur le chemin du cœur, sans paroles, romans inachevés, histoires au commencement, ils sont sur le devant, leur rive est joyeuse, ils sont sur le côté, ils sont fiers et foulent le sentier. Un doigt sur chaque marche, le cœur calmé dans l’escalier.

Ils triomphent, d’une ardeur de velours, d’un sourire de nacre au ciel rendu, au poids tombé ainsi, sur chaque marche, un cœur posé, une émotion sincère et durable, un pied, un pied, un autre, vers la volupté, sans faille, vers le toujours, vers la liberté grande. Le haut, avait parlé de liberté.

J’ai suspendu au mur, mon arc et ma bannière, drapeau mourant, étendard de vertu, je suis en avance sur la loi, en avance sur la crainte du ciel, des orages et des silences heureux. Il est fort et tendu vers la liberté grande, vers la saison qui dénoue les voiles, il tend sur le devant un cœur d’amour

chargé. Une espérance, une lueur : le sang est déposé. Il échange du haut en bas, du nord au reste, il tourne sur le pied, il tourne à chaque marche, ira-t-il, ira-t-il au devant des femmes, des enfants. "

Texte de Michel Chalandon : « avaient parlé tout bas de l’âpre liberté » 1, 2, 3, 4, 5
à lire ICI ICI ICI ICI ICI

163

2011-12-05T18:29:00.008+01:00

" et claire, et il taille, il entasse des branches mortes, des feuilles oubliées, du poids de raisin vert de la raison tournante, du calme, du repos et une pierre encore au chantier est posée. Il se compte, il s’engrange, il cherche et trouve et glisse sur le vent, le sentier est formé, le vent est gros et tourne

la chaleur revenue, il se dépose au soleil, aux cailloux et les brindilles folles et oubliées où est la profondeur. A quelles encablures défait-il son ballot, tourne-t-il, son œil clair ici cherche et il trouve, dans l’oubli et dans l’air. Dans les mots de liberté il se donne au présent, il se donne fortune, il écoute

et reçoit les feuilles sèches, elles meurent déjà, elles tournent, les branches aoûtées, les écorces séchées, le raisin est trop vert, la moisson est lointaine, le calme est revenu, le repos est complet et il tourne sur terre, au vent il se réchauffe, il trace au sol une allée de bonheur, sans raison,

sans passion en toute circonstance, les obsessions menées, les grains oubliés trop verts et si âpres et une pleine bouche à côté du baiser. "

Texte de Michel Chalandon : Raisins tournés et si âpres. 4 et 5
à lire ICI et ICI

162

2011-12-03T17:50:00.009+01:00

" il est venu si vite, il est parti encore, il se tourne et compte, les instants de bonté, de clarté, de profondeur perdue, de calme retrouvé, il se cherche et n’écoute aucun appel, aucune voix, il cherche et il trouve, il oublie les doigts sur la porte, sur l’air, le mur est rafraîchi, la place est en attente,

on espère, on frissonne, on chante encore un mot de liberté, une lueur qui tourne, une étrange saison de froid et de chaleur et de faim inassouvie, il monte, il descend, il compte chaque grain de raisin vert et âpre, là est tout intérêt, le présent, le futur, il passe, il dépasse, une explication mesurée "

Texte de Michel Chalandon : Raisins tournés et si âpres. 3

à lire ICI

161

2011-12-02T19:27:00.006+01:00

" les raisins trop verts et trop penchés. Il se donne du fil tordu et retordu, il est d’une petite histoire, d’une petite clarté, il se cherche et se trouve des histoires simples, la main sur la porte, les raisins verts, trop verts et âpres et trop acides, une vérité stimulante et joyeuse et un plaisir si court, une pensée

si plate, la chaleur est venue et tourne, sur les branches l’écorce est aoûtée, les fils sont tordus et tordus, il se penche, il se libère, il s’enchante de peu, de peu et perce chaque instant un mystère de plus, le temps est compté et sans mesure aucune, il prend, disperse et le lance au ciel, "

Texte de Michel Chalandon : Raisins tournés et si âpres. 2
à lire ICI

160

2011-12-01T19:34:00.008+01:00

" Lentement il suit sa pente et compte les erreurs et cerne les sillons, le mur est enfoncé, la joie est éclatante, il s’apaise, il se voit, il est frémissant, en clarté, il cherche et use un mot, un autre, il oublie peu à peu les doigts sur la porte, le plaisir est rapide, la vie est confortée, il se penche,

il se libère, il avance et trouve un jour nouveau, une raison sans faille, une troublante rapidité, il se tourne, il s’enchante, il voit de l’eau partout et des raisins tournés, il se donne du fil, il tord et il retarde, il tourne sur les branches, des rameaux, des écorces aoûtées, il se défigure, il reprend, il goûte "

Texte de Michel Chalandon : Raisins tournés et si âpres. 1
à lire ICI

159

2011-11-30T18:42:00.005+01:00

" et ferme il détend le pied au sol, un œil, un autre, la vie, il se donne il est ferme et il se compose, la chance, le repos, il est aguerri et farouche il ferme un œil, il ouvre le pied au mur, le sol noirci, en silence, sans raison et puis il ne comprend plus rien, il est fermé, il est tendu. En gouttes, il marche,

la vie en obsessions. "

Texte de Michel Chalandon : A la fenêtre, en obsessions. 5
à lire ICI

158

2011-11-29T18:30:00.000+01:00

" il se recommande, aux uns, aux autres, il reçoit ainsi toute chose, d’une main qui gratte, d’un " œil qui recommande, d’une stupeur penchée, les yeux sur le devant, il cherche l’ombre noire, il tourne au soleil, il se demande, il se dérape, il est plein et long, long et tendu, il se tourne au soleil,

au vent, les doigts sur le devant, il cherche et il appelle, il est devant, il est devenu, il se dirige, il arrache. Il se donne, il est tendu et il figure, il se figure il chante et berce sur sa main les effets, le parfum, la cadence, le ton, ils se donnent, ils se chantent, ils avancent et tout et tout commence recommence "

Texte de Michel Chalandon : A la fenêtre, en obsessions. 4
à lire ICI

157

2011-11-28T13:34:00.013+01:00

" au vent, il file, il recommence. Des objets sur la rive : il rame et recommence et ferme. L’ambition, la bête ferme les yeux, une descente, un remous, une ferveur suivie, il évente la mise, il chante le repos, il ferme les yeux, la fenêtre enfin, enfin, libre, ouverte, à la brise, la brise douce,

il se parfume, il se donne aux yeux, il est tendu et il figure, il se figure, il chante et berce sur sa main : les effets, le parfum, la cadence, le ton, il s’en donne, il se chante, il s’avance et tout, et tout commence et recommence, et il détend le pied au sol, un œil, un autre, la vie, il se donne,

il est ferme, il se compose, la chance, le repos. Il est aguerri et farouche, il ferme un œil, il ouvre le pied au mur, le sol noirci, en silence, sans raison et il ne comprend plus rien, il est fermé, il est tendu, il se donne, il se mobilise, il ferme les yeux, il ferme le temps, le front résonne, il grimpe,

à la côte, à la pente aride, les émotions rompues. Le col fermé, les yeux ouverts, il se tourne, il se lance, il est ferme et il se conforte, il est rendu, il est fourbu, il ferme un œil, il ouvre la bouche, les cernes étoilés, les mots perdus, rares et désolés, il cherche encore un peu, il se donne, il se chante, "

Texte de Michel Chalandon : A la fenêtre, en obsessions. 2 et 3
à lire ICI, ICI

156

2011-11-26T12:25:00.008+01:00

" Il est venu, il est connu, aussi facile, aussi étrange, il est tissu à la fenêtre, doigt et poing, la paume tendue, quel nombre, quel objet, il est sur la pierre étendu, sur le devant, au pied. Le mur est loin, la vie étrange les pieds sur les cailloux, le tissu sur le mur, la fenêtre enfin libre, enfin libre,

ouverte devant, au devant des obsessions, en fleurs, avouables, ferventes suivies. Une étreinte, une conviction, des chefs et des suiveurs et des ombres sur la résille, il est charmé, dépensé, mordu, roulé et fêlé et il se pense ouvert au sommet, il ne ferme plus rien, ni rien, il est devant, et face "

Texte de Michel Chalandon : A la fenêtre, en obsessions. 1
à lire ICI

155

2011-11-25T23:11:00.000+01:00

" le sol et les cailloux, l’herbe fanée, les fleurs jaunes et bleues, vers l’illusion de la lumière, à contempler dans le danger et dans le doute les yeux se brûleront, ils ne seront plus clairs, mais posés sur le ciel d’un nuage à un autre, d’un oiseau en vol à une trace dans le bleu, il est au sol perdu

et dans les airs, il y cherche toujours le chemin, perdu, perdu, la chanson lente sort d’une construction, St Jean, le moissonneur, présent et noble, tentant le secours, la grâce, la certitude. Le temps passe, le temps est passé, les yeux sont ouverts sur le monde, l’espérance chemine d’un doute

à une rencontre, d’un désespoir vers un cœur donné et ce fut seulement le premier, pas à pas, un pas. "

Texte de Michel Chalandon : Après la porte. 5
à lire ICI

154

2011-11-24T19:58:00.004+01:00

" le calme, la bonté, la vertu, aux saisons, aux bateaux, sur l’onde, la tête dans, le voyage à venir complète la clarté, il cherche et il trouve, il ne se nomme plus, il était au sommet des arbres, au bout des branches et chaque nuit des oiseaux y trouvent le repos. Sur ce calme, sur ce visage retrouvé

encore, sans nom et sans adresse, la lettre est posée, dans les cheveux un cran, il est bon, il est juste, il a un nom, il est noble et sensible, visiteur perdu, l’enfance retrouvée, il est calme et presque présent au chemin, avant que tout ne tourne, avant que tout embrase, les yeux ont quitté "

Texte de Michel Chalandon : Après la porte. 4
à lire ICI

153

2011-11-23T20:45:00.006+01:00

" est en avance, sa vie est en partance, éruption sur la peau les blessures du bain, les cailloux ont écorché le bras droit, il est sans aide et sans retour, il avance, il est en route vers la liberté, il est enfin sans ordre, sans triage, les planches abandonnées au sol, les oiseaux dans les branches,

lorsque la nuit remonte et sifflent sous les feuilles, il est tendu vers, vers la beauté installée, les œuvres à accomplir, le travail, le travail, la poussière sur l’eau. Les petits êtres meurent, ils sont accrochés au cercle des entrées, des dépendances, si le silence meurt la vérité avance, reviennent "

Texte de Michel Chalandon : Après la porte. 3
à lire ICI

152

2011-11-22T19:03:00.005+01:00

" Et lent, il errait sur la rive, il visitait l’histoire et l’espérance, toile mouillée et meubles écrasés, la chambre, l’eau, le calme et le contentement, l’enfermement et l’esclavage, toujours serviteur de quelqu'un, toujours lié à quelque chose, sans arme, sans écho, le silence est total, les signes, sanglots,

les pâleurs, l’amertume, il a tout avalé, il s’est forcé pour tout, il a reconnu les méandres, il a fini, il est étendu sans repos, les doigts ont quitté la porte, stupeur, le voyage à venir, les pierres entassées, le mur en construction, il laisse tout tomber, il écoule le sable et l’eau, son chantier "

Texte de Michel Chalandon : "Après la porte. 2"
à lire ICI

151

2011-11-21T18:28:00.004+01:00

" Au retour de l’ombre, assis et posé, infiniment détendu, il pleure à l’habitude, il étend des cailloux et sans nombre le pied les roule, il est à la surface, il se définit et s’habitue, la porte est ouverte, le ciel est rentré, il monte haut, il compte sur la certitude, brouillard posé. Comme les cailloux meurent,

au ciel, au ciel, aux branches, à l‘inconfort, il ne se hisse, il ne se tend, il garde goutte à goutte la vie rompue, le dos est fatigué, les épaules couvertes de sable et de savon, il est partant pour une éternité, il tourne au vide, l’obscurité est calme, le pluriel est indigne, le calme revient il est fourbu. "

Texte de Michel Chalandon : Après la porte. 1
à lire ICI

150

2011-11-20T10:33:00.009+01:00

Sur un texte de Michel Chalandon : "Au montant, à la porte. 6 et 7."
à lire ICI et ICI

149

2011-11-18T10:14:00.008+01:00

Sur un texte de Michel Chalandon : "Au montant, à la porte. 4, 5."
à lire ICI, ICI.

148

2011-11-16T18:41:00.008+01:00

Sur un texte de Michel Chalandon : "Au montant, à la porte. 1, 2, 3.
à lire ICI, ICI, ICI

147

2011-11-13T18:38:00.009+01:00

" un autre, des escalades, des ambitions, de la tenue, de la puissance. Il en finit avec ses lois, il en finit de sa souffrance, le pied devant, les doigts au montant : il compte le temps de vivre, la saison ouverte, le temps plaisant l’instant, charmant, la crainte tue, ils seront deux simplement, ô, ils y seront,

à la maison, dans l’escalier, aux fenêtres, sur le toit, entre les tuiles marchent les oiseaux. "

Texte de Michel Chalandon :
Il est venu exposer son œil à la porte. 12
à lire ICI

146

2011-11-12T22:00:00.008+01:00

" venus du bout des âges, des fureurs noires, des incendies, la liberté menace, ils en sont au carnage, au sommeil, ils cherchent des vérités bonnes à dire, sur le seuil de la maison, la porte ni ouverte, ni fermée, le pas languissant, l’air morose des fleurs à éclore, du cran, du chien, de la soif.

Ô, porte fermée ouverte, où sont les ardentes beautés les envies folles de plaisir aux épaules, au calme lent, à la splendeur, des images, des légendes et il n’a encore posé pied ni pas, au sol, il est devant la porte et il prie pour son ouverture, viendrez vous donc vous réjouir et délimiter un pas, "

Texte de Michel Chalandon :
Il est venu exposer son œil à la porte. 11
à lire ICI

145

2011-11-11T17:54:00.008+01:00

" l’instant charmant, la crainte fait trêve, ils seront deux simplement, ils y seront au seuil, la maison, l’escalier, les fenêtres, le toit, entre les tuiles marchent les oiseaux. Le pont et la longueur, ils tiennent l’épouvante dans la liberté, le chœur des anges, la fenêtre ouverte sur l’onde, sur les remords,

sur le regard, sur l’escalier ou bat la rampe, ils grimpent et connaissent la liberté des grands monts, du temps passé, des escalades. La liberté, le repos, le plaisir, les genoux frottés d’incertitudes, de raison lente, de cœur d’été, de tambours où battent les tempes. Ils sont trempés d’élans de sobriété, "

Texte de Michel Chalandon :
Il est venu exposer son œil à la porte. 10
à lire ICI

144

2011-11-10T19:06:00.007+01:00

" Ô, porte fermée, ouverte, où sont les ardentes beautés, les envies folles de plaisir, de grâce et d’amour, du vin tiré, bu sans raison, des chansons tristes sur les épaules, du calme lent, de la splendeur, des images, des légendes et il n’a encore posé ni pied ni pas au sol, et il prie devant la porte

pour son ouverture, viendrez vous donc vous réjouir et délimiter d’un pas, un autre, des escalades, des ambitions, de la tenue, de la puissance. Il en finit avec ses lois, il en finit avec sa souffrance, le pied devant, les doigts au montant, il compte le temps de vivre, la saison ouverte, le temps plaisant, "

Texte de Michel Chalandon :
Il est venu exposer son œil à la porte. 9
lire ICI

143

2011-11-09T18:39:00.006+01:00

" Un seigneur boit à sa margelle le raisin pur, le jus sucré, il tombe sur le devant, il chante ses amours, son entrain juste, ils étaient nombreux, il est seul et que dire à ces oiseaux tristes, animaux vagues, bien contents, ils se déposent, ils arrachent des cris infiniment blessants, infiniment en rage,

bien connus, rougissants et répandus au coin du jour, ils se mettaient, ils éclaboussaient les bien venus, les bien pensants, les erreurs, les pieds au sol, le doigt toujours au montant, la vie s’élance et se disperse, ils sont accrochés aux berceaux, le long, le long, les berceaux tanguent, la vie est courte,

le regard cherche les enfants, la vie est posée dans sa nasse, dans son panier, dans son envie, dans la nasse, ils jettent encore les si petits, les faibles, les exilés, les précoces, ils ne restent plus rien, ni fleurs, ni moires, au loin passent les bateaux lents, posés au devant, sages sur le seuil,

ils y viendront en troupe, boire et réciter des livres perdus, incertains, des textes d’âges redoutables. A la porte, ils y sont, ils y restent, ils attendent, le pied posé dans la poussière et rien n’a fuit, rien n’est venu des mystérieux locataires : ils paient leur pension par esclavage, en dépendance. "

Texte de Michel Chalandon :
Il est venu exposer son œil à la porte. 7, 8.
à lire ICI et ICI

142

2011-11-08T19:00:00.017+01:00

Sur un texte de Michel Chalandon :
Il est venu exposer son œil à la porte.
à lire ici : 1, 2, 3, 4, 5, 6

141

2011-10-31T21:18:00.005+01:00

"... ... la certitude, est à construire."

Sur un texte de Michel Chalandon
à lire ICI

140

2011-10-30T12:41:00.009+01:00

Sur un texte de Michel Chalandon
à lire ICI

139

2011-10-29T11:24:00.009+02:00

Sur un texte de Michel Chalandon
à lire ICI et ICI

138

2011-10-27T19:52:00.002+02:00

Sur un texte de Michel Chalandon
à lire ICI

137

2011-10-26T20:15:00.005+02:00

Sur un texte de Michel Chalandon
à lire ICI

136

2011-10-25T13:47:00.014+02:00

" Avec le cuir de l’âne et des pensées émues, je reste sur le bord et je surveille la suite, le cuir, l’âne, la pensée, je suis sur le chemin et je compte les arbres, les feuilles, les rochers, il n’y a plus rien, des bois, des rochers, des vallons, des fronts dépouillés, des écorces naissantes et l’on lirait

les noms gravés par des mains tremblantes. Eurydice, Angélique fut ici épouse de Medor, et sur le chemin, le chemin, le chien y est, il fuit au devant et n’a pas saisi la petite renarde si rusée, les pommiers, les renards, en d’autres bouches ils changent de genre et de qualité, la renarde,

au pommier tu monteras, à la cime de celle là, oh quel beau langage, quelles beaux mélanges. Sur les échelles on lit des noms gravés par des mains tremblantes : Eurydice, Angélique, où sont-elles, où sont-ils, au lointain il se forme comme une nue ardente, comme un char brûlant au passage,

revient-il, Phaéton sur son char, célébré sans détour, il commence un jour et achève une nuit, je l’ai bien vu, je l’ai bien vu, il s’élance, il frissonne et il retient au devant ses armes et sa bannière et il regarde sur lui d’un œil à l’épaule. Ils sont encore loin leurs assassins, le jour est revenu, la nuit y tremble,

ils sont élancés et ardents, ô, une nue ardente poudre le sentier, ils sont au point du jour, ils sont à l’horizon, l’orient est en flamme, la nuit court encore et le marais profond, profond vestige de quel déluge, en y voyant, en y pensant, la nuit est semblable, les yeux au fond du puits, la joue aux rochers,

ils y sont, ils y vont et elle reste Ariane désolée, ô Thésée où es-tu et je partis sur l’heure et je chantais encore sur la barque, sur la barque. On traverse et un fleuve et une mer et les eaux se rassemblent au mat, à la jonction, au point du jour les tessons se retrouvent et le pain est jeté encore

une fois sur les ondes, jette, jette, il reviendra, sorti du temps qui court et fait pour rire et pour pleurer, pain pour jeuner et pour manger, Angélique ici fut l’épouse de Médor et Roland brûle, brûle, brûle, ardent Roland, Roland se meurt. Le cuir, l’âne, la pensée, de toi je ris, je ris, je déçois je romps,

je romps les amours et Roland brûle, Angélique ici fut l’épouse de Médor, le chien sur le chantier n’a pas vu le renard, la tortue en voyage est foulée, le sentier brûle, brûle, brûle. C’est comme un char brûlant venu du fond des âges, la violence, le sang et tout bouillonne sur la tempe, la rive inconnue,

les héros s’y confondent, soleil et Diane et nuit et jour mêlés et le ciel inconnu et la vie viennent, accompagnés et suivent les caresses, les amours et tout résiste et se compose, ils sont et la vie et le jour et le sentier battu et la vie en partage, les héros se figent et il n’a pas encore levé

un pied, un pied aux orteils fatigués, les doigts encore dans la porte, tout frémit et frissonne, les chiens, le cuir, l’âne, Angélique, Médor, Eurydice, Phaéton, Diane, Thésée, Roland, Ariane, sur ce point du jour tout voudrait être écrit. "

Texte de Michel Chalandon :
En mélange, bien agaçant. 1,2,3,4,5
à lire ICI, ICI, ICI, ICI, ICI

135

2011-10-20T20:59:00.015+02:00

" il n’a plus rien vu, plus pensé, il voit sur le chemin qui passe une évidente clarté, un rien tenu qui récompense, qui finit sur le sable clair, sur la bouche qui palpite, ô un baiser, une évidente caresse, une espérance de temps arrêté, de frissons suspendus, il attend encore et croit en son éternité,

les tilleuls, le soir, le sable sur le devant, le col, et grand ouvert, un à un les vêtements tombent, il respire et voit les feuilles une à une, et chaque pas, chaque genou posé au coin, en adoration, dans l’ombre qui s’efface dans le soir composé, dans le vivant imposé, une larme et une autre, un sacrifice,

des couronnes, un bouquet de vertus jeté, un bouquet au-delà du reste, les tilleuls, les fleurs, les parfums, ces fruits n’ont rien donné, des espérances parfumées, il rassemble sous les arbres les fleurs passées, seul il tient dans l’ignorance, dans la caresse, dans le tenu si frais et beau, beau,

la chanson tourne sous les branches, sous les bouquets fanés, perdus, une larme et une autre. Les fleurs sont passées et on n’a rien perçu le sel est tombé des branches sur le sable, l’herbe coupée, le tout perdu, le cœur s’abandonne et il compose un souvenir et un encore dans l’escalier, un rien.

Posé, il monte un pas après l’autre, un cœur tranché, un pas, sérieusement appuyé sur chaque marche, il a cru, il les a vu ces tilleuls de juin qui embaument. "

Texte de Michel Chalandon :
Roman, Ô, Arthur. 5, 6, 7, 8.
à lire ICI, ICI, ICI et ICI

134

2011-10-17T18:26:00.009+02:00

" Ô un baiser "

Sur un texte de Michel Chalandon / Poésie à Franquevaux
à lire ICI

133

2011-10-16T15:42:00.006+02:00

" A contre et rassemblé, emprisonné dans le côté, il tient de loin, il tient si beau, il est ouvert et suspendu entre le dire et le faire, la question posée est battante: il est le frémissement, plus un mot dans la pensée et puis plus rien par habitude, il se cherche, il noie son regard dans l’escalier au détour,

il a roulé ailleurs avant dans l’escalier et sur la pente dans l’herbe verte, dans la saison chaude et romancée : les tilleuls, les parfums, il pleure et coule des larmes sur le sentier, sur le devant comme un serment, il est perdu et il n’attend rien, ni quoi, ni de rosée, ni de serments, les tilleuls en parfum

et l’abondante chevelure, toison dorée et persistante, retenue, le cheveu est long, long, le parfum comme un serment retrouvé, il applique, il est dans l’air, le soir si près, il a retrouvé le serment, les piqures, la joie étreinte, les outils au sol dans le silence et dans l’attente, les tilleuls au détour.

Les arbres recomposés, l’espérance dans l’air, le soir sur le sable, le pied nu tourne sur lui-même et pour lui seul il s’inspire et tord sans cesse le cou vers le passé, le silence le récompense, on entend bien la fleur coupée, étendu sous les branches, figure forte composée, les fleurs il respire, "

Texte de Michel Chalandon :
Roman, Ô, Arthur. 1,2,3,4
à lire ICI, ICI, ICI et ICI

132

2011-10-12T13:16:00.010+02:00

" donné dans la porte, le pied levé, la bouche intense, il ne pense plus il s’égare, il ne finit rien, ne commence plus, il est en avant dans l’air bleu, chauffé au devant, le soleil le balance, il est comme heureux et calme, sans effroi. Pour le mensonge, pour l’obsession, pour la prison qui s’ouvre encore,

pour un pas après l’autre, pour une envie, une pierre posée après l’autre, comme des animaux sur le chemin du pâturage, vers le labour : il file sa laine, il tire vers le lointain, la grande, grande obscurité, dans le chaud qui le renouvelle, sur le devant, sur le côté, il tire un fil, un fil, un autre. Une pierre

sur un pas posé au bord de la vie, elle brûle et qui et que et quoi aussi pour tant, pour tout, et sans question, sans rien penser pour être libre et marcher encore le doigt posé dans l’ouverture d’une porte qui ne se ferme, un pas, un pas, une pierre, une pierre, une chanson à peine murmurée,

un pas perdu à côté de l’histoire, il est sur le devant, il cherche dans le cœur, les yeux noyés, les yeux dans le torrent, roulés, ferme il se répand. Il va devant et rien ne marche. "

Texte de Michel Chalandon :
A la porte. 4 et 5
à lire ICI et ICI

131

2011-10-10T13:37:00.013+02:00

" Ô, et tranché, il court vers, il chante sur la berge, et il distingue, sans doute, sans aucun doute : le col, la toile, la poitrine offerte, il tourne sur lui-même le bouclier, le temps est sûr, le temps est compté, un par un, moments envolés, braise sur le devant, il frémit et glisse les doigts dans la porte.

Il est ouvert et suspendu, il est pratique et il ne dit rien, il ne choisit rien, il glisse les doigts dans la porte, il se fend, il attaque, le temps est suspendu, le col est ouvert, la vie errante simple, simple. Il se donne, il offre un cœur au sacrifice, il signe, il frémit, il est de retour et toujours commençant,

toujours prenant, il fuit, il ouvre, la porte est frémissante, il se donne, il perce le montant, il est sur le devant du monde, il est balbutiements et menaces, sans rien, sans rien dire, ni faire, il attend comme on attend la vague, pour s’étendre dans la houle, dans l’air, dans la chaleur bleue, blotti,

sur le devant, devenu et tendu et sans remords, sans histoire, sans rien à dire, il force, il force les doigts dans l’ouverture, dans le matin le jour est devenu, il est perçant, il est sans remords et sans haine, sans rien ni presque, le sentiment est faible, l’impression est suffisante : si longue et chargée,

il ne pense rien, ne voit rien, ne dit rien, il cherche et ne se donne, une idée seule, simple et seule, il est plein du ciel bleu, de la houle et du temps clair mais, mais chaud et il se force, il avancerait un pas après l’autre, pour reprendre le chemin, pour aller chercher chaque pierre. Il a taillé

et se mesure, il frémit, le temps est chaud, une pierre après l’autre, un pas sur le devant, pour en avant, en avant construire et compléter et choisir chaque pierre, il taille à la mesure, il chauffe au soleil, il se retourne et se commente. Il est en avance, il est en abondance, il fleurit, un doigt, "

Texte de Michel Chalandon :
A la porte. 1, 2 et 3
à lire ICI , ICI et ICI

130

2011-10-07T18:53:00.011+02:00

" le cœur en transe, pour la chance, ô il se dit le temps est revenu de boire l’azur, de contempler une saison nouvelle, de feu et d’herbes sèches, de choses étrangement dites, de frisson sous l’eau, la vue est immense l’horizon est grand, le cœur est obscurci de volonté et de mots sans suite, perdus,

il y va, il y va, il est et il sera, en avant sur la rive, tout droit et sans retour, sa saison brûle, le cœur est calme, il faut, il faut se tendre et se pencher d’une pierre à un arbre, d’un souvenir à un calcul, d’un trop perdu à une rencontre de traces laissées dans la neige fondue, il rampe et il escorte

ses souvenirs et ses images, il plie, le poids est lourd, la charge est au panier, les fleurs séchées, du tas de pierre à la clarté, il est vigilant et sincère, il abandonne le temps au temps, le tiers au quatre, la ritournelle aux sensations, le chaud du vent le brise et se consume, il attend, il compte

sur ses doigts les oiseaux qui retournent les tas et l’herbe sèche, fleur éteinte, fleur fanée, il compte et ses doigts plient, il est tendu et noir, obscurci, sa main tendue fait l’ombre et tranche, il compte et ses doigts manquent, il en est à onze, onze, pourquoi, il est tendu sa main a tranché le soleil. "

Texte de Michel Chalandon :
Sortant, obscur. 4 et 5
à lire ICI et ICI

129

2011-10-05T18:57:00.005+02:00

" à la chaleur, le vent est calme, le jour est long, les arbres penchent et frôlent le ciel et la raison, le pardon est en marche, sur le rebord, sur le rebord, il penche et berce ses paroles, il est arrêté par les feuilles, il est obscurci de pierres, une à une entassées, au chantier, aux murailles, des outils

pour la saison, du bien tendu qui le réclame, ô penchez sur lui un regard calme, un frémissement sans retenue, une expression sur les arcades, les sourcils froncés, l’œil plié face au vent, face à la déraison, loin, loin du sommeil, de la fusion, la peau tendue à rendre l’âme, le cœur pris sur le temps, "

Texte de Michel Chalandon :
Sortant, obscur.3
à lire ICI

128

2011-10-04T18:12:00.003+02:00

" Sortant de rien et quittant tout, on s’allonge, on reprend, on pense, on étire le fil, le fil en long, sur la largeur de rien à rien, tout est en place, tout recommence en sortant, en sortant sur le sol, sous le pied les pierres flambent, flambent, le long, le lent, le train posé, le long sursaut, la voix tendue

on se prend à se faire des mystères, à chercher son ombre dans le reflet, la vitre tourne, le temps est lancé, le visage est calme, la peau est étirée, on se reprend et on espère, on y refait le chemin long, le grand élan, la joue en feu posée sur le devant, les cailloux tranchent, la peau est étirée, parfaitement

posé au sol, ô, sur le poids des pierres qui pensent, ils y sont bien, ils en retournent, le temps est clair et tout enchante, la chaleur, le temps long, le regard clair, la tête fraîche, malgré tout, malgré tout le poids si lourd, la peur tremblée, le remords si curieusement singulier, la vie est lente, lente,

les yeux ouverts, la voix posée, le chemin ouvre, ouvre au soleil, aux nuages, ouvre les bras, cherche le temps, pose les yeux sur les cailloux et courbe toi sur ton ouvrage, tu poses un a un les fils et les chansons, les vœux exaucés, la joue tendue au baiser, l’émotion dans le regard noyé au soleil "

Texte de Michel Chalandon :
Sortant, obscur. 1 et 2 ... 9 juillet 2011
lire ICI et ICI

127

2011-10-02T22:51:00.002+02:00

.

" Émotion
et silence,
enfouis.

Rien,
il n’y a rien,
tournez le regard,
vers la peur :

cet air de rien
dévoile la vérité. "

Texte de Michel Chalandon :
"Dans la brume" ... 10 avril 2010
à lire ICI

126

2011-10-02T10:36:00.004+02:00

en résonance à CECI

125

2011-10-01T16:17:00.018+02:00

Sur un texte de Michel Chalandon : "Sans mystère"... 9 avril 2011
à lire ICI

124

2011-09-30T14:08:00.005+02:00

" On s’enferme et on rompt et la rupture est signe d’alliance, on rompt le pain, on rompt le verre, on rompt la terre cuite, tout est coupé, fendu, brisé, distendu, le royaume se craquèle, il avance à travers ses champs, il chante et écrase l’herbe sous ses pieds, il avance, il a posé son fardeau, il brise les toiles d’araignées, il est géant, il est puissant, il conte la rupture, la rupture est signe d’alliance, en fera-t-il encore un pas, en fera-t-il encore un rêve, sa marche est suspendue, le vent est vent, l’air est dans l’air, l’eau est dans l’eau, les papillons dans l’air, jaunes et bleus, le liseron rose, le liseron blanc, il avance se promène et se détend et déride les muscles un à un, il chante dans le vent, il soupire, il se complait, il se frappe de mots, d’un mot à l’autre, d’une image à une autre : une clef à briser, un air à enchanter, il faut dire la vie est simple, la vie est calme, la terre est dure, l’air est dans l’air, le ciel est bleu, le soleil est chaud, l’air, la terre, le feu et l’eau, l’eau est si proche, si verte et pleine, pleine de tout, et imbuvable, l’herbe est riche et verte et immangeable, l’air est dans l’air, il est irrespirable et la vie est invivable, et pourtant le fardeau est posé, et la vie irrespirable, invivable et douloureuse et calme et lente, le temps passe avant de passer ailleurs, on s’éveille, on se réveille de ce rêve éveillé, il suffit de se dire suis je le roi de ce royaume, suis-je perdu, sous le ciel, le soleil bleu et tout se mélange, il y a rupture et donc il y a alliance, et d’autres se disaient que la trahison vient juste après le plus haut de l’amour, au sommet il y a la trahison et la rupture est signe d’alliance, c’est la clef, un pot rompu, des années de bonheur, un miroir brisé des années de malheur, l’herbe foulée pourtant si verte dans la chaleur, les papillons, les liserons roses, les liserons blancs, la vie à resserrer, la clef à oublier, le ton à animer, si grave, si calme, si lent, mesuré, posé, pour donner de la grandeur aux choses futiles, pour faire accroire, accroire, pour mentir et le fardeau est posé, la vie est calme, la vie avance, la tête est propre, l’esprit est lavé, le cœur est apaisé, il respire, le papillon jaune vole devant et le roi avance dans son royaume, au loin les hommes chantent, sujets heureux de leur royaume à eux, ils chantent l’été, ils sont en attente, ils espèrent, ils sont contents, la vie est calme et reposée. "

Texte de Michel Chalandon :
J'irai vers les oiseaux sauvages. 19
à lire ICI

123

2011-09-29T13:34:00.003+02:00

" Ils iront tendus d’aventure, ils chanteront, il se dit ce peuple est en révolte, il faut bousculer et le trône et le banc, il faut brûler les maisons, les toitures, il faut vider les coffres, il faut répandre l’argent, il faut brûler ce qui brûle, il faut chanter ce qui chante, il faut dompter l’indomptable, il faut vendre l’invendable, il faut crier l’incriable, il faut casser, il faut briser, il faut percer, il faut fouler la pierre, il faut pousser les cailloux, il faut massacrer, massacrer, couper les herbes, tailler les jardins, en finir, en finir pour pouvoir commencer, en finir pour recommencer, ce roi est fou, il disperse son royaume, il foule une à une les herbes de son temps, il brûle un à un les fétus, il mâche les brindilles, il déclenche le temps, il rompt les amarres, il va brûler tous les vaisseaux, il attend, il avance, il espère, il y croit, il se trompe, inutile, inutile, il avance dans le temps, il avance en fermant, il serre sur lui le cœur, les mains, la poignée de main du contrat qui résout tout, il avance, il avance, il a coupé le tesson, le temps est rompu, le pacte est scellé, il sait le dire, la rupture dit l’alliance, une rupture dit l’alliance, le temps est posé, le temps est compté, il avance, il écrase les herbes, les trèfles, liseron roses, liserons blancs, fleurs jaunes, de l’eau à la main, du feu sur la tête, le sel est dans l’air la terre est sous ses pas, le roi dispense, il couronne, il répand la pierre a obtenir, le fer, le sel, la terre, l’eau, le feu, l’air, la terre, l’eau, le feu, la terre est dure, le feu est chaud, le ciel est bleu, il avance, il se pâme, il répand au soleil tous les mots inutiles, il épand, se répand, il pense une rupture dit l’alliance, voilà la clef, une rupture dit l’alliance, le reste n’est que mots, perdus, le roi avance sur son territoire, il parcours son royaume, il rend sa justice, et sa justice dit : une rupture dit l’alliance, des os rompus de la chair éparse, de l’herbe verte foulée, le pied est souple, la terre est sèche, la poussière vole, l’eau est dans l’eau, l’air est dans l’air, le vent est vent et le vent souffle au loin les chansons, les hommes simples chantent et dansent et ils avancent et ils dansent, un été, un été, un été de plus, les escargots ont grimpé sur les tiges vertes, demain ils seront là, et dans les fleurs bleues, fraîches, épanouies, les fleurs du matin. "

Texte de Michel Chalandon :
J'irai vers les oiseaux sauvages. 18
à lire ICI