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" il est venu si vite, il est parti encore, il se tourne et compte, les instants de bonté, de clarté, de profondeur perdue, de calme retrouvé, il se cherche et n’écoute aucun appel, aucune voix, il cherche et il trouve, il oublie les doigts sur la porte, sur l’air, le mur est rafraîchi, la place est en attente,

on espère, on frissonne, on chante encore un mot de liberté, une lueur qui tourne, une étrange saison de froid et de chaleur et de faim inassouvie, il monte, il descend, il compte chaque grain de raisin vert et âpre, là est tout intérêt, le présent, le futur, il passe, il dépasse, une explication mesurée "

Texte de Michel Chalandon : Raisins tournés et si âpres. 3

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