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" les plaines, les rivières, le tour venu d’un si rapide plaisir, d’un abandon sans rien autour, une main posée, une ombre vive et la clarté suffit et les effleurements donnent à penser, une mémoire close et retenue, il en est encore à lire, à voir, à donner le mystère du tout posé sur l’herbe, toute verte

encore et parfumée, sans rien au cœur, sans rien aux lèvres, le souvenir seul et clair d’un plaisir si rapide, dans l’escalier, dans la chambre, il voit la route et ses doigts liés encore au montant, la porte le retient, il est fendu, perdu et il retient son âme, le col ouvert, les yeux clos sur le sourire, "

Texte de Michel Chalandon : Et si, les monts, le vent. 5

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