" Il est venu, il est connu, aussi facile, aussi étrange, il est tissu à la fenêtre, doigt et poing, la paume tendue, quel nombre, quel objet, il est sur la pierre étendu, sur le devant, au pied. Le mur est loin, la vie étrange les pieds sur les cailloux, le tissu sur le mur, la fenêtre enfin libre, enfin libre,
ouverte devant, au devant des obsessions, en fleurs, avouables, ferventes suivies. Une étreinte, une conviction, des chefs et des suiveurs et des ombres sur la résille, il est charmé, dépensé, mordu, roulé et fêlé et il se pense ouvert au sommet, il ne ferme plus rien, ni rien, il est devant, et face "
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